Irene Worth, die im Alter von 85 Jahren gestorben ist, war eine Schauspielerin von einer Qualität, die kein selbstbewusster Spielbesucher freiwillig vermissen würde. Originell und intelligent, sie spielte Chaos mit einer alten kritischen Regel, dass zu hart zu denken ist, verloren zu gehen.
Ihr Goneril zu Paul Scofields King Lear in der Peter Brook-Produktion von 1962 am Aldwych Theatre in London begründete ihre Bedeutung ein für alle Mal. Irgendwie verwandelte sie jede Bewegung und jedes Murmeln in ein erotisches Signal, sogar gegenüber den Dienern. Gleichzeitig lenkte sie die Sympathie der Tragödie von dem tetrischen alten Monarchen ab – weil ihr Goneril die Tochter wurde, die ihn einst geliebt hatte.
Am glücklichsten war er in der Avantgarde oder bei einem Durchlauf in einem düsteren Proberaum – „Warum sollten wir in der ersten Nacht plötzlich perfekt sein müssen?“ Sie liebte die Improvisation und bevorzugte das Experimentelle. Es gab 1953 Tyrone Guthrie’s All’s Well That Ends Well und Richard III. in einem Zelt in Stratford, Ontario, wo „der Regen niederging, und es gab keine Kritiker, und die Leute kamen, und es war alles sehr einfach – aber sie liebten es“.
Alles Unerwartete oder Unvorhersehbare ist mehr wert als die „schreckliche Banalität“ des West End. Aber obwohl sie in französischer Farce und italienischer Tragödie, Shakespeare-Komödie oder amerikanischem Sexdrama aufblühte, konnte sie dies auch in Coward and Shaw tun, in dessen Heartbreak House sie 1967 in Chichester eine endgültige Aufführung als Hesione Hushabye gab.
Ein Jahr zuvor gewann Worth mit Lilli Palmer und Noel Coward in Coward’s Suite In Three Keys einen Evening Standard Award – als wollte sie sich in Salons beweisen -, aber sie war froh, 1968 im Old Vic zu Brooks düsterer Version von Senecas Ödipus zurückzukehren. Wert war Jocasta und John Gielgud Ödipus. Im Iran spielte sie 1972 wieder mit Brook in Ted Hughes ‚Orghast, der nichts weniger als eine neue Sprache ausprobierte.
Worth wurde in Omaha, Nebraska, geboren und studierte Pädagogik an der University of California. Ihren ersten Auftritt hatte sie 1942 in Escape Me Never, als sie mit Elizabeth Bergner auf Tournee ging und lernte, die Bühne zu halten – so Bergner -, indem sie den anderen Schauspielern zuhörte und vor ihnen spielte, anstatt vor dem Publikum. Nachdem sie im folgenden Jahr in The Two Mrs Carrolls am Broadway debütiert hatte, studierte sie 1944/45 sechs Monate lang an der berühmten Central School von Elsie Fogerty in London.
Es folgte kein Stint im Repertoire. Worth fand regelmäßige Arbeit an abgelegenen Londoner Theatern und wurde für ihren prägnanten Stil, ihre emotionale Kraft und ihren scharf komischen – und kraftvoll tragischen – Sinn von der Kritik gefeiert.
Während des nächsten halben Jahrhunderts spielte sie hauptsächlich in London, aber manchmal am Broadway oder im kanadischen Stratford, was selten eine entmutigende Aufmerksamkeit erregte. Es war als die zum Scheitern verurteilte „andere Frau“ Celia Coplestone, zu Alec Guinness ‚Psychiater in TS Eliots The Cocktail Party, dass sie 1950 nach New York zurückkehrte. Ein Jahr später, in Othello im Old Vic, war sie vielleicht die herzzerreißendste Desdemona ihrer Generation.
Nach einem orthodoxen West End-Lauf in NC Hunters A Day By The Sea (1953) trat sie der Midland Theatre Company in Coventry für Ugo Bettis The Queen And The Rebels bei. Ihre Verwandlung von „einer abgelehnten Schlampe, die zu Füßen ihres Geliebten kauert, in eine Frau mit königlicher Haltung“ sorgte für einen Transfer nach London, wo Kenneth Tynan über ihre Technik schrieb: „Es ist grandios, herzlich, wunderbar kontrolliert, klar wie Kristall und völlig unbeweglich.“ Aber das Publikum explodierte vor Jubel.
Als wollte sie ihre Reichweite demonstrieren, schloss sich Worth Alec Guinness in Feydeaus Hotel Paradiso (1956) an und klemmte sich als ehebrecherische Pariser Frau einen Zylinder über das Kinn. Als Schillers Mary Stuart (1958) spiegelte ihre tiefe, reiche, plumpe Stimme den Stolz, die Sinnlichkeit und die Lebensfreude dieser unglücklichen Frau wider.
Eine Vielzahl weiterer Aufführungen bleiben im Gedächtnis: die kichernde Portia in Der Kaufmann von Venedig (1953); die rätselhafte Verführerin in der Titelrolle von Edward Albees Tiny Alice (New York 1964, London 1970). Ihre Prinzessin Kosmonopolis in Tennessee Williams ‚Sweet Bird Of Youth (1975) erhielt einen Tony Award, und am Broadway spielte sie auch Winnie in Becketts Happy Days (1979).
Worth liebte es, das gesprochene Wort mit einem Publikum zu teilen, „bevor das Fernsehen es verschlingt“, dennoch hat sie von Anfang der 1950er bis in die 1990er Jahre preisgekrönte Arbeiten im Fernsehen in Großbritannien, den USA und Kanada sowie im Film gemacht. Letzteres reichte von Orders To Kill (1957) bis A Piece Of Cake (1997).
Sie wurde verehrt. Im National in ihren 70ern, als sie mit ihrer Lieferung unzufrieden war, Sie hörte auf, entschuldigte sich, und sagte, sie würde wieder anfangen. Ihre Bühnenautorität erlaubte es. Sie fuhr fort, in ihren 80ern mit dieser Autorität und intellektuellen Sicherheit zu handeln, die als Volumnia, zu Ian McKellens Coriolanus (National, 1984) und als Hedda Gabler, in Stratford, Ontario (1970), ihren Höhepunkt erreicht hatte.
London sah sie als alte Schülerin von Matisse, in David Hare’s Die Bucht von Nizza (National, 1987) und in Chère Maître (Almeida, 1996), zusammengestellt von Peter Eyre aus den Briefen von George Sand und Gustave Flaubert.
Sie bewertete sich selbst als „sehr Hausfrau“, aber Ehe und Kinder kamen nicht in Frage. „Es wäre unmöglich gewesen, eine gute Schauspielerin, eine gute Mutter und eine gute Frau zu sein.“
Sie wurde 1975 zum Ehren-CBE ernannt.
* Peter Eyre schreibt: Als Irene Worth 1967 nach einer Aufführung von Robert Lowells Benito Cereno, in der ich die Titelrolle spielte, meine Garderobe im Mermaid Theatre betrat, sah sie mich an, wedelte fast mahnend mit dem Finger und sagte: „Schwieriger Teil. Gute Leistung.“
Wie konnte ich dann wissen, dass mein Arbeitsleben als Schauspieler so mit ihr verbunden sein würde? Nicht lange danach spielte ich ihren Sohn in The Seagull in Chichester, wo ich erfuhr, dass sie eine einzigartige Schauspielerin ihrer Generation in ihrer Fähigkeit war, ihre Leistung jeden Abend wie zum ersten Mal nachzubilden.
Einen Tag vor einer Aufführung sagte sie zu mir: „Improvisierst du gerne? Lasst uns improvisieren“ – und in dieser Nacht, in der sich Konstantin und Madam Arkadina gegenseitig beschimpfen, bedeckte Irene die Bühne mit einer Reihe neuer Bewegungen und Lesungen des Textes, als wäre sie besessen. Es war aufregend.
Mit Irene zu spielen war wie mit einem großartigen Jazzmusiker zu jammen. Sie kannte die Melodie und den Rhythmus, aber man wusste nie, was passieren würde. Es war, als wäre sie, als sie auftrat, eine Tiefseetaucherin, die in den Subtext und das Innenleben eines Stücks eintauchte. In den Nächten, in denen es funktionierte, war es schwierig für mich, meine Zeilen zu sagen. Ich wollte stehen und schreien, „Bravo. Du bist ein Genie!“
Sie war eine großartige Künstlerin und eine außerordentlich warme und humorvolle Persönlichkeit. In Melbourne, mitten in der Probe, sagte sie plötzlich: „Hast du jemals ein Känguru gesehen? Ich habe gestern einen gesehen. Er aß ein Stück Kuchen und spielte gleichzeitig mit sich selbst.“ Irene, 80 Jahre alt, sprang und hüpfte durch den Raum. Sie war das Känguru, sie improvisierte.
· Irene Worth, Schauspielerin, geboren am 23.Juni 1916; gestorben im März 10 2002
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