Le matin où on a dit à mon mari qu’il allait mourir était le matin où j’ai su que je devais le quitter. C’est la nouvelle qui m’a brisé.
Nous n’avions pas fait l’amour depuis un an. On ne s’est jamais touché. Nous étions comme des colocataires qui toléraient à peine la présence de l’autre. À 33 ans, je me sentais comme une jeune femme, prise au piège d’un mariage sans amour.
Au matin, on a dit à mon mari qu’il allait mourir, notre fils avait deux ans; et il était la seule raison pour laquelle nous étions encore ensemble.
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C’était une matinée qui commençait comme une autre. J’étais avec notre fils depuis 5 heures du matin, après avoir dormi ensemble dans la chambre principale. Mon mari s’est réveillé à 8h du matin, après avoir dormi dans la chambre d’amis, et est sorti directement pour une cigarette.
Oui, je savais qu’il fumait depuis trois décennies lorsque je l’ai épousé, cinq ans auparavant. Oui, c’était un problème entre nous. Mais ma plus grande erreur a été de le croire quand il m’a promis, tant de fois, qu’il démissionnerait.
Le fait est qu’il ne pensait pas en avoir besoin. Il se décrivait lui-même comme un « miracle médical », car, à l’âge mûr, il n’avait succombé à aucun des dangers du tabagisme.
Cela a changé le matin où on lui a dit qu’il allait mourir.
Le rendez-vous avec le médecin était à 11h15, et nous sommes arrivés à 11h30, car il avait besoin de cigarettes en chemin. J’ai littéralement emmené mon fils à l’intérieur et je me suis enregistré à la réception alors que mon mari en avait « un dernier » avant de venir à son rendez-vous pour expliquer pourquoi il crachait du sang.
J’étais trop indulgent. J’étais stupide. J’ai découvert à quel point, quand le médecin nous a dit ce qui n’allait pas.
« Vous avez un emphysème de deuxième étape », a-t-il déclaré.
« Il y a quatre étapes, et avec votre longue histoire de tabagisme, vous les traverserez rapidement. »
Mon mari haussa les épaules.
« Eh bien, si c’est la fin, autant continuer à fumer », a-t-il plaisanté.
Le médecin n’a même pas souri.
« Vous avez un jeune enfant et une jeune femme », a-t-il dit.
» Ils vous regarderont mourir dans les cinq ans. Mais ce ne sera pas une mort rapide; ce sera douloureux et lent.
« Vous serez bientôt dans un réservoir d’oxygène. Il pourrait y avoir une perte de circulation dans vos membres. Et puis vous aurez probablement besoin d’une trachéotomie.
« Cela s’ajoute au risque de tout autre effet du tabagisme qui n’a pas encore transpiré, comme les maladies cardiaques. Mais si tu arrêtes de fumer maintenant, et que je te soigne, on peut ralentir beaucoup les choses. »
J’ai regardé mon mari, et je savais qu’il n’écoutait pas. Il n’y avait été forcé qu’après que je l’ai traîné chez le médecin généraliste pour sa toux persistante. Je pouvais sentir son ressentiment à mon égard rayonner de son corps.
C’était de ma faute. Il a eu cette nouvelle seulement parce que je l’ai fait entendre.
J’aimais tellement mon mari. Mais ce n’était même pas quelque chose auquel j’ai pensé lors de ce rendez-vous.
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En tant que mère, je savais à ce moment-là que je devais sauver mon fils. Je n’allais pas le voir grandir, me regarder allaiter son père – qui a choisi de ne pas faire une putain de chose pour s’aider – se détériorer devant lui.
Cet enfant, la seule bonne chose dans mon mariage, ne méritait pas cette vie. Et oui, pour être honnête, je me sauvais aussi.
Traitez-moi de b*tch égoïste, mais je n’avais pas l’intention de m’occuper d’un homme qui ne se souciait pas assez de nous pour se réveiller de temps en temps pour son fils, et encore moins d’arrêter de fumer pour qu’il puisse rester plus longtemps.
Oui, appelez-moi égoïste, mais le matin où on a dit à mon mari qu’il allait mourir, je croyais fermement qu’il avait aussi été incroyablement égoïste. Il m’a fallu encore quelques mois – et d’horribles disputes – pour partir, mais finalement, je l’ai fait.
Le médecin avait tort sur une chose; une décennie plus tard, et mon ex-mari est toujours en vie. Eh bien, assez vivant pour fumer encore, mais pas vraiment d’une autre manière.
Il a subi une importante greffe d’organe, il peut à peine marcher, il ne peut pas travailler et il est la plupart du temps dans un réservoir d’oxygène. Je le sais parce que mon fils, qui lui rend visite, me le dit.
Et à chaque rapport d’une autre partie du corps défaillante, je pense, Dieu merci, nous sommes partis. Dieu merci, mon fils n’a pas à voir ça tous les jours de sa vie. Dieu merci, ce n’est pas ainsi qu’il se souviendra de sa maison – moi ramassant des tissus remplis de sang moche, la triste vue du réservoir d’oxygène dans des moments même heureux, en bandant à nouveau les pieds gangrenés – pendant son enfance.
Mon ex-mari a eu une petite amie presque dès que je suis parti, et c’est elle qui fait ces choses pour lui. Je suis désolé pour elle, et oui, je suis désolé pour lui, car la fin est très proche.
Mais surtout, je suis désolé pour mon fils, dont le père a eu la chance de leur donner plus d’années ensemble, et a choisi de ne pas le faire.
L’auteur de ce post est connu de Mamamia mais a choisi de rester anonyme pour des raisons de confidentialité. L’image présentée est une photo de stock.
