May, der også er grundlægger af Organic Våben Arts Chapbook Press, har haft travlt med at tale, læse, gennemføre samtaler og deltage i litterære begivenheder, såsom den nylige konference om våben i Seattle. Uundgåeligt opstår spørgsmålet om Detroits finanskrise. “Jeg har tænkt meget på, at poesi stort set er den eneste kunstform, hvor udøverne regelmæssigt opfordres til at forklare, om og hvordan deres kunst vil løse samfundets sygdomme,” siger Mall i sin samtale med Kenyon-gennemgangen:
jeg har aldrig set eller hørt en samtale med Jack hvid, der spørger ham, hvordan hans guitar solo på “Ball and Biscuit” vil helbrede kræft og afværge apokalypsen. Jeg var engang bekymret for retfærdigheden i dette paradigme, men jeg begynder at se det som et udtryk for respekt. At folk bliver ved med at undre sig over, hvordan poesi vil ændre verden, ser ud til at starte med den implicitte antagelse, at den kunne. Jeg tror, det allerede gør det, men ikke på den enestående umiddelbare måde, som nogle synes at kræve for at retfærdiggøre skabelsen af litteratur. Det er en af mange menneskelige bestræbelser, der tilsammen hjælper med at reparere vores sind til mere tankevækkende enheder.
kunst, det være sig poesi, musik, skulptur, dukketeater—det hele inspirerer til forandring på et personligt plan snarere end et globalt. Dette er vigtigt, fordi individet er helheden. Skabelsen af kunst hævder, at folk er forbundet, ideer er forbundet, fortiden og fremtiden er forbundet med dette øjeblik. Imens, udnyttelse af de fattige, drone strejker, der dræber hundreder af børn, slaveri, folkedrab, jordtyveri—dette er alle handlinger, der afhænger af at overbevise store grupper af normalt velmenende mennesker om, at “de ikke er os.”Dean Young sagde engang,” den højeste realisering af den menneskelige bevidsthed er fantasien, og den højeste realisering af fantasien er empati.”Poesi, sammen med enhver anden kunst, er et redskab til at undervise og udvide empati. Vold og uretfærdighed kan ikke udholde empati.
du kan høre Jamaal may læse og fejre lanceringen af Hum på 5 Elements Gallery i Detroit den 9.April og på Massachusetts Poetry Festival på Peabody Museum kl. 10.30 den 4. Maj (i Bartlett Gallery).
hvis du er i midt i April, kan du se Jamaal ved følgende begivenheder:
LouderARTS-projektet på Bar 13, E. 13th Street kl 7: 00 den 14. April
fortovet Cafe, East Village på 7: 00 p. m. den 15. April
Sarah College, 7: 00 p. m. den 16. April
NYU ‘ s Lillian Vernon kreative forfattere hus, 5:00 p. m. den 18. April
dreng med tag helvedesild
kanal tapede til skinneben og underarme
threading pigtråd gennem bukser loops.
dreng med en sikkerhedsnål-fastgjort
badehåndklæde af en kappe
tucking nøjagtig kniv i sok.
dreng med sten. Dreng
med en metal rist til et skjold.
dreng med en værge
dæmon og fejlfri hud.
dreng i det lukkede distrikt,
en fabrik med knuste hætteglas,
grønt og brunt glas.
dreng med en lille stemme
og skæv kursiv håndskrift,
med bøjede negle i en pose,
metal blinkende scavenged i bits,
med halv hals slips
bundet rundt om panden
skubber en branddør bred.
dreng med en dreng, der bor
drengen i drengens hoved
ser sparsom trafik
fra et lagervindue
og tager noter om hvor
overpass maling skjuler rust,
hvor cyan bobler op
ind i et lappetæppe af pock
og smuldrende sygdom,
en tyv i en broens krop
han ser ikke, men ved
kommer i morgen
for at sluge sin sang.
Masticated Light
i et venteværelse på Kresge Eye Center
mine fingre sporer omridset af foldede penge
og jeg kender de to hundrede halvtreds dollars der
består af to hundrede femogfyrre jeg har ikke råd til at bruge
men vil bruge på en rolig stemme, der kan forklare
hvordan jeg kan repareres. I stedet betyder ordene juridisk blinde
og intet kan gøres, at jeg vil bruge
resten af ugen på at lukke øje for verden,
og se, hvor let det bliver det.
lygteposterne, der går hjem
er de tyndeste spyd, jeg nogensinde har set, en række skraldespande
bliver kasserede krigstrommer og tænder
i munden på en modkørende lastbil
vil rive gennem mig. Nogle af mig
vil altid blive slugt.
det sidste, min læge sagde, før jeg tabte
min forsikring var at se en visionsspecialist
om, hvordan lys kæmper og bøjer
gennem min deformerede hornhinde.
før eksamen lukkede jeg aldrig mit højre øje
og så verden blive en smeltende akvarel
med venstre. Før en læge skød lys
ind i den trækende ting, før jeg indså
hvor lidt lys jeg kunne håndtere, tænkte jeg aldrig
meget på drengen, der kløede op på mig
jeg kunne se det reflekterende maske på hans sko,
spiritusflasken kastet i en bue
selv før den knuste ved mine fødder, og jeg er flov
over hvor skarpe Mine øjne var, hvor dygtige min krop,
mine lemmer lukker afstanden—hvor let
jeg ejede hans ansigt, dets frygt og kæmpede tilbage tårer—
det hele er min. Jeg vil ikke huske øjnene
der kiggede over skulderen lige før
jeg trak ham som en gaselle i græsset
det var en strækning af grus og glas
uden for en vinhandel. Hvor let bliver det.
på en hængebro lukker jeg mit dårlige øje
og det er som at sigte gennem et gunsight;
selv det gode øje er kun så godt som det glas
en optiker kan forme. Jeg ser solnedgang
bliv en mund. Bred og sort-throated,
det fortærer skyline og enhver refleksion.
Horn spirer fra hovedet på min silhuet
krusende mørkt, mørkt, mørkt mod vandets tåge
og jeg prøver at skubbe det monster
i form af en mand.
Neat
skjult af overhænget af en cirkulær bar,
ligger en mand, der har set bunden af hans tumbler.
ingen er over at være usynlig,
ikke engang mig, med min skjorte pænt presset,
en anden mand, der har set bunden af en tumbler.
hver hvirvel af scotch nudges tættere på fælgen.
ikke engang min skjorte vil forblive pæn og presset,
mit slips cinched og sikker. Det venter på at optrævle.
hver slurk af skotsk skubber mig tættere på en kant
hver dag ruller dråber ud af klippen på mine adskilte læber.
mit slips cinched og sikker, Jeg venter på at rave,
venter på at spildes i søvn—leddene ømme og taler.
dag falder fra en klippe. Mine læber del,
jeg savle på skrammer og blå mærker fra støvle og hæl.
hvad jeg spilder siver, slutter sig til gulvet og taler
om lige skud taget til hovedet.
jeg er alle slagsmål og blå mærker knap helet.
en svale af templer vil ikke drukne mine spørgsmål.
et andet skud vil ikke tage mig ud af mit hoved.
hvorfor klæder jeg mig så meget?
Sluge templer? Druknet i spørgsmål?
hvorfor et skæg så forberedt, ensemble så pænt?
hvorfor klæde dette omhyggeligt?
hvorfor gider at trække en barbermaskine gennem skyggen
af et skæg, forberede, samle, pænt
binde en løkke uden begyndelse eller slutning, kun
for at være en gider, en trukket, barberkniv-tynd skygge,
skjult af overhænget af en cirkulær bjælke.
kommer tilbage til dig
i aften vil tidevandet strække sig ud. Sprøjter
og splinter af glas vil blive opsamlet.
skaller og sten, der ikke er nødvendige
indtil morgen vil blive efterladt cleaving beach.
du glemmer den lyd om en måned
så husk den på en bane, der venter
for dine ører at poppe. I Pittsburgh
en vat løber over og skælder en støbemand
mens en ung kok et eller andet sted kvæler
en brand, fordi hun mistede kontrollen over det.
i en baggård lærer en dreng en boomerang
kommer ikke tilbage til dig, kun din placering;
hvis du skulle være et andet sted, når jeg vender tilbage
jeg kan gå tabt, snurrer ud af syne, mens
udstødning skynder sig fra en bus i Michigan
skynder sig en buket passagerer fra en lufthavn
til den savnede. En arm ridset rød.
en lynlås pose fuld af kur. En narkoman
som ikke kan stoppe med at plukke i ansigtet
ruller en skurv mellem fingrene
resten af turen. Du ser ham
mens du stryger en kø på halskæden jeg spændte
i Oregon. Et par teenagere for bange
til at gå hjem falder i søvn og ser daggry,
Stillehavet kommer i land for at genvinde en eremitkrabbe
finder kun skallen, ubevægelig, hvor den hviler.
Makrofobi: frygt for at vente
jeg elsker for mange kvinder er ikke den bedste lead-in
til en samtale, der vil ende
med mig fortæller dig Jeg elsker dig
for første gang. Og det er måske ikke
det bedste første date emne. Jeg ved det,
men jeg ved det på samme måde
tolv-årige mig vidste, at fyrværkeri
i min hånd ville være en kedelig burst
tabt i græsset, hvis jeg lader det gå for tidligt-
jeg spørger, om du er som mig.
slipper du for tidligt? Er du bange
mere for at have hænderne dækket i aske
end du er for at få timingen forkert?
dette er dumt, men jeg kunne ikke vente
med at fortælle dig alt
om den fremmede, der efter at have skubbet
en pebermynte over mine tænder med tungen,
fortalte mig, at hun aldrig ville forlade
lytteområdet for min vandring.
dette betød meget, der kom fra en vandrer
hvem skulle aldrig høre det igen;
jeg var booket på et fly, der allerede var gået ombord
når en stemme, der kaldte mit Navn over PA
mindede mig om, at jeg ikke havde råd til at vente på en senere flyvning,
og lige siden har jeg undret mig
hvilken landingsbane min tøven vil påberåbe sig næste,
spekulerer på, om det var dårlig timing
for endelig at bede om den dans, jeg lovede
efter at du allerede var blevet en snurrende krop
og nervøs hånd, der spildte Rom på tværs
en andens sko? Jeg forstår det, du blev syg
af dit liv stående som en lastet pistol –
hver dag med mig en anden hangfire. Denne ventetid
er ikke fremmed for nogen af os. Denne ventetid er en ven
splitting blinds, på udkig efter hans clich-præst af en far.
det er en fod presset mod døren
af et låst skab. En pige står på linje i regnen
holder to koncertbilletter og dette
er, hvad rasler os, rummet efter
et spørgsmålstegn. Blod arbejde og kat scanninger.
hvilken mand står over for en skydegruppe
uden til sidst at længes efter et udgangssår.
dette er dumt, men jeg var bange for at fortælle dig
jeg holdt fiddling med min telefon gennem middag
fordi jeg var fascineret
at hver gang jeg forsøgte at skrive kærlighed,
jeg savner o og ramte i stedet.
jeg lever dig er en fejl, jeg laver så ofte,
jeg spekulerer på, om det ikke er
hvad jeg virkelig har ment at sige.
jeg vil sige, at der er tålmodighed i centrum
af hvert fyrværkeri, jeg hører bloom
fra min balkon, der signalerer slutningen
af et Tigers-spil, men jeg kan ikke se dem.
anden sal er ikke høj nok. Skyer
over de højere bygninger flimrer, hvilket afspejler
deres lys, så i aften skal jeg se det i stedet.
lav en aften af det. En middagsdato
med mig selv og en skål håndlavet guacamole
fra Honey Bee Market, og denne gang
jeg venter
på at finde ud af, om en, bare en,
kan blive høj nok til, at jeg kan se den eksplodere.
om Jamaal May
Jamaal May blev født i 1982 i Detroit, Michigan, hvor han har undervist i poesi i offentlige skoler og arbejdet som freelance lydtekniker, der arbejder med sådanne kunstnere som de fire toppe, de sidste digtere og døde præsident. Hans første bog, Hum, modtog 2012 Beatrice fra Alice James Books, American Library Association ‘ s bemærkelsesværdige Bogpris og en NAACP billedpris nominering. Andre hædersbevisninger inkluderer Spirit of Detroit-prisen, 2013 Indiana anmeldelse Poetry pris og stipendier fra Cave Canem, Frost Place, Bread Loaf forfattere konference, Stadler Center for Poetry ved Bucknell University og Kenyon College, hvor vi blev udnævnt til Kenyon anmeldelse stipendiat 2014-2016.
nyere poesi kan findes i den troende, Den Nye Republik, poesi, Ny England anmeldelse, poesi dagligt, bedste amerikanske poesi 2014, og antologien Undskyld dette digt: 100 nye digte til den næste Generation (Viking/Penguin, 2015). Seneste prosa vises online fra digtere og forfattere magasin samt Poetry Foundation. Fra Detroit, Jamaal mentorer unge forfattere, underviser i Vermont College of Fine Arts MFA program, og co-dirigerer den organiske Våben Arts Chapbook og videoserie med digteren Tarfia Faisullah.
for mere information om Jamaal mays arbejde kan du besøge hans hjemmeside. Tjek hans Chapbook presse på Organic Våben Arts hjemmeside. Du kan abonnere på Jamaals poesi videoer på hans youtube-kanal
