Juvenal

de satirer

Satir III – flyr Rom

• hem
• ladda ner

Översatt av A. S. Kline Bisexual Copyright 2001 All Rights Reserved

detta verk får fritt reproduceras, lagras och överföras, elektroniskt eller på annat sätt, för alla icke-kommersiella ändamål. Villkor och undantag gäller.

innehåll

• Satire III: flyr Rom
• SatIII: 1-20 det räcker att köra gamla vänner bort
• SatIII:21-57 den oärliga och oärliga
• SatIII: 58-125 och hur är det med alla dessa greker?
• SatIII:126-163 bättre att inte vara dålig här
• SatIII:164-189 det är svårt att klättra upp stegen
• SatIII:190-231 själva husen är osäkra
• SatIII:232-267 och sedan finns det trafiken
• SatIII:268-314 och våldet
• Satiii:315-322 så farväl!

Satir III: flyr Rom

SatIII:1-20 det räcker att köra gamla vänner bort

även om jag störs av en gammal väns avgång, fortfarande

jag godkänner hans beslut att ställa in hem i ledig Cumae

och ägna åtminstone en medborgare till Sibyl.

det är porten till Baiae, en vacker kust, sött

avskilt. Jag föredrar Prochyta isle framför den bullriga Subura.

när allt kommer omkring finns det någonstans som är så eländigt och ensamt

du skulle inte hellre vara där än i ständig risk för brand,

av kollapsande byggnader, och alla tusen faror

av barbariska Rom, med poeter recitera alla under augusti!

nu, medan hela hans hus lastades på en vagn,

stannade han där vid den gamla bågen av sodden Capena.

vi gick ner till Egerias vale med sina syntetiska grottor.

hur mycket effektivare fontänens kraft skulle vara,

om dess vatten var inneslutet av en marginal av grönskande gräs,

och om marmor aldrig hade vanhelgat den inhemska tuffen.

här, där Numa etablerade sin nattliga flickvän,

The grove and shrine of The sacred fount hyrs ut

till judarna, som är utrustade med halmfodrade korgar;

eftersom Lunden har beordrats att betala nationens hyra,

muserna har kastats ut och träden tigger.

SatIII:21-57 den oärliga och oärliga

här var det som Umbricius talade: ’det finns ingen glädje i Rom

för ärlig förmåga, och ingen belöning längre för hårt arbete.

mina medel idag är mindre än igår, och imorgon

kommer att bära bort lite mer, det är därför jag är löst

att gå till Cumae, där trötta Daedalus doffade sina vingar.

medan mina vita hår är nya, medan ålderdom står upprätt,

medan Lachesis har tråd kvar att snurra, och jag kan fortfarande gå,

på mina egna två fötter, utan att behöva en personal i min hand,

jag lämnar förfädernas land. Låt Arturius, låt Catulus leva

i Rom. Låt de män som blir svarta till Vita förbli,

som finner det lätt att samla kontrakt för tempel och floder,

hamnar, dränerar avlopp och transporterar lik till bålet,

som erbjuder sig till försäljning enligt auktionsförrättarnas regler.

de tidigare spelarna i horns, de eviga vännerna

av offentliga arenor, noterade genom alla städer för sina

rundade kinder, visar nu mount sig och dödar

för att behaga när mobben kräver det med nedvända tummar;

då är det tillbaka till erbjudanden för urinaler, varför inte hela verken?

eftersom de är de som Fortune höjer upp till den högsta sfären

av den lägsta rännan, när hon tycker om ett skratt.

Vad finns kvar för mig i Rom? Jag kan inte berätta lögner, jag kan inte berömma

en bok som är dålig, tigga en kopia; jag har ingen uppfattning om rörelsen

av stjärnor; jag kan inte och jag kommer inte att profetera någons fars

död; Jag har aldrig gissat en sak från grodornas inälvor;

bär till någon Otrogen fru vad hennes älskare skickar,

vad som helst hans budskap, andra vet hur man gör; jag skulle aldrig

hjälpa en tjuv; och det är därför jag aldrig är en av pojkarna,

mer som en krympling, med värdelös kropp och förlamad hand.

Vem är uppskattad nu om han inte är någons medbrottsling,

hans sinne suger med saker som aldrig ska berättas.

det finns inget de tror att de är skyldiga, de ger ingenting,

till en person som bara är deras partner i ofarliga hemligheter.

Verrus bryr sig bara om dem som kan göra ett mål mot

Verrus när de vill. Må Tagus sand betyda

mindre för dig, med allt dess guld som spolas ner till havet,

än förlorad sömn och sorgen att ta regelbundna mutor,

och därmed vara för alltid rädd för någon kraftfull vän.

SatIII:58-125 och hur är det med alla dessa greker?

den ras som är mest acceptabel nu för våra rika romare,

den ras som jag huvudsakligen vill fly, kommer jag snabbt att avslöja,

och utan förlägenhet. Mina vänner, jag kan inte stå

ett Rom fullt av greker, men få av drägg är grekiska!

för den syriska Orontes har för länge sedan förorenat Tibern,

föra dess språk och seder, rör och harpa-strängar,

och även deras infödda pukor släpas med också,

och flickorna tvingas att erbjuda sig i cirkusen.

gå dit, om din smak är en barbarisk hora i en målad slöja.

se, Romulus, dina rustiker bär grekiska tofflor,

grekiska salvor, grekiska prismedaljonger runt halsen.

han är från sicyons höjder, och han är från Amydon,

från Andros, Samos, de kommer, från Tralles eller Alabanda,

söker Esquiline och Viminal, namngiven från dess pilar.

att bli både innards och mästare i våra stora hus.

snabbtänkt, av skamlöst djärvhet, redo för tal, mer

Läpp än Isaeus, retorikern. Säg bara vad du vill att de ska vara

. De kommer att ge dig, i en person, vad du än behöver:

språkläraren, orator, målare, geometer, tränare,

Augur, repdansare, läkare, trollkarl, de vet allt,

dina hungriga greker: berätta för dem att surra till himlen, de kommer att gå.

det var därför det inte var någon Marockansk, Sarmatisk eller man från Thrakien

som tog på sig vingar, utan en Daedalus, född i hjärtat av Aten.

ska jag inte fly dessa människor i lila? Ska jag se dem skriva

framför mig då och luta mig för att äta på en bättre soffa än min,

män som drivs till Rom av vinden, med plommon och fikon?

är det inget som jag i min barndom andades Aventinluften,

är det inget som jag i min ungdom vårdades på Sabine Oliver?

och är de inte de människor som är mest skickliga på smickrande, berömmer

en väns analfabeter, berömmer sitt fula ansikte,

liknar en svag, mager nacke till den av modiga Hercules,

när han lyfte den massiva Antaeus högt över jorden,

och förlorade i sin beundran för en röst som högfrekvent

som Cockerel när han pickar på sin höna när de parar sig?

vi kan också erbjuda beröm på samma sätt: men de

är de som tros. Vilken komisk skådespelare är bättre på att spela

thailändare, Horan eller fruen eller Doris, slavflickan, ut

utan hennes kappa? Det är som om en kvinna talade inte

bara en mask: du skulle tro att allt var smidigt och saknade

under magen och bara splittrades där av en smal spricka.

men vår komiska tur, Antiochus, skulle inte vara något stort under

i Grekland, Demetrius, Stratocles eller effeminate Haemus:

de är en nation av serier. Skratta, och de kommer att skakas

med anfall av skratt. De gråter, utan sorg, om de ser

en vän i tårar; om du längtar efter lite värme på vintern

de har en kappa; om du påpekar ”det är varmt” börjar de svettas.

så vi är ojämlika: de har ett försprång som alltid, dag eller natt,

kan anta uttrycket de ser på någons ansikte,

som alltid är redo att kasta upp händerna och heja

om deras ’vän’ böjer sig djupt, eller kanske pissar rakt,

eller ger en fis när den gyllene skålen vänds upp och ner.

dessutom är ingenting heligt för dem eller säkert från sina kukar

inte husets dam eller jungfru dotter, inte

till och med hennes släta fästman, eller den obrutna sonen.

om inte det kommer de att ha vänns mormor på ryggen.

de gillar att äga husets hemligheter, och så Frukta.

och eftersom jag nämner grekerna, låt oss vidarebefordra

från deras gymnastik till ett brott av mörkare färg. Celer,

den gamla Stoiken blev informatör, medförde Bareas död,

hans vän och elev; Celer, av Tarsus, uppvuxen av Cydnus,

där en fjäder från Pegasus, Gorgons barn, landade.

det finns inget utrymme här för romarna; det är några grekiska;

Protogenes, eller Diphilus eller Hermachus som härskar här,

som aldrig delar en vän, eftersom det är deras rasens defekt,

men monopoliserar honom ensam. För en gång har de dropp en droppe

av deras lands infödda gift i ett färdigt öra, Jag drivs

från tröskeln, och mina långa år av slaveri går förlorade.

ingenstans är gjutningen av en klient mer avslappnad gjort.

SatIII:126-163 bättre att inte vara fattig här

då, för att inte smickra oss själva, vilket kontor eller tjänst är kvar

för en fattig man här, även om han dons sin toga och streck

om i mörkret, med tanke på praetorn skyndar sin lictor

redan, att springa vidare med en morgonhälsning till rich Albina,

eller barnlös, Sömnlös Modia, så att hans kollega inte är där först?

här är en frifödd son detaljerad för att eskortera en rik mans Slav:

den senare kan dela ut gåvor, värda lika mycket som en militär

Tribune tjänar, till aristokratiska Calvina eller Catiena, bara

för att vrida sig ovanpå henne en eller två gånger; medan du

kär i utseendet på Chiones Granny, stoppa i dina spår

tveksam till att hjälpa en hora att komma ner från sin höga häst.

Hitta mig en riddare i Rom så helig som Nasica, som eskorterade

bilden av Cybele, låt Numa avancera, eller Caecilius Metellus,

som räddade Minervas brandhotade staty, från Vestas tempel:

hans karaktär skulle vara det allra sista som diskuterades: pengar först.

” hur många slavar äger han? Hur många hektar jordbruksmark?

hur extravaganta är hans banketter, hur många kurser serveras?”

antalet mynt en man håller i sin skattkista, det är

all kredit han tjänar. Svär din ED på altarna i Rom

eller Samothrace, de kommer att behålla, eftersom du är fattig, kommer du bara att flouta

den gudomliga blixtbulten, med gudarna själva samtyckande.

och vad av det faktum att samma stackars Tiggare ger dem alla

med Materia och orsak till nöjen, om hans kappa är smutsig och sönderriven,

om hans toga är väderbitna och färgade, en sko Gapande öppen där

lädret har delat, eller när det finns mer än en lapp som visar

där en hyra har sytts, visar den grova nya tråden?

det finns inget svårare att bära om fattigdomens eländighet

än hur det lämnar dig öppen för förlöjligande. ”Off you go” säger de,

” om du har någon skam: våga inte sitta här på en ridderkudde,

om du inte har tillräckligt med rikedom enligt lagen”, men de kommer att sitta där

alla dessa hallickar, födda i något avskyvärt bordell eller annat,

här kan auktionsförrättarens snygga son sitta för att applådera showen,

bredvid gladiatorernas och tränarnas välklädda pojkar.’

det var så den dåren Otho var glad att förfoga över oss alla.

vilken blivande svärson kan klara provet, här, om hans rikedom

är mindre, eller hans bagage värre än flickans? Vad pauper ärver?

när röstar aediles dem på rådet? De fattiga medborgarna

borde alla ha samlats för länge sedan och migrerat från staden.

SatIII: 164-189 det är svårt att klättra på stegen

det är svårt att klättra på stegen när trånga privata resurser

blockera dina talanger, men i Rom är ansträngningen ännu större:

de är dyra, eländiga logi; dyra, magen

av slavar; och en mager kvällsmat är lika dyr för .

du skäms för att äta av lergods tallrikar, även om du

skulle känna ingen avsky om plötsligt Pigg iväg till en Sabellan

eller Marsian tabell, innehåll i en fattig mans grova, blå huva.

för att säga sanningen, i det mesta av Italien bär ingen en toga

om de inte är döda. Även på stora festivaldagar när

den traditionella farsen återvänder en gång till trästadiet,

när det rustika spädbarnet kramar i sin mors knä, vid synen

av en vit Gapande mask, även då ser du alla,

där, fortfarande klädd samma, de i senatorialsätena

och de på andra håll. Vita tunikor är ganska tillräckliga för

de högsta aedilerna, som en klädsel för att pryda sitt härliga kontor.

här är våra smarta kläder bortom våra medel, här på Rom

lite extra måste lånas från någons handväska.

det är ett vanligt fel; här lever vi alla i pretentiös fattigdom,

vad mer kan jag säga? Allt i Rom har ett pris.

vad betalar du inte så att du kan säga: ”God morgon, Cossus”,

så Veiento kommer att fördöma för att ge dig en snäv blick?

den här slavens skägg är klippt, den där hårlåset är dedikerat;

huset är fullt av festliga kakor du har betalat för: ta en

och håll din frustration för dig själv. Kunderna tvingas betala

sådana hyllningspengar och komplettera besparingarna för snygga slavar.

SatIII: 190-231 själva husen är osäkra

vem fruktar, eller någonsin fruktade, att deras hus kan kollapsa,

i cool Praeneste, eller i Volsinii bland de skogsklädda kullarna,

eller på opretentiös Gabii, eller de sluttande kullarna i Tibur?

vi bor i ett rom som hålls upp för det mesta av slender

rekvisita; eftersom det är så ledningen stoppar byggnaderna

faller ner; när de har täckt några gamla gäspningar

spricka, kommer de att berätta för oss att sova gott vid ruinens kant.

platsen att bo är långt ifrån alla dessa bränder, och alla dessa

panik i natten. Ucalegon kallar redan en slang,

flyttar sina saker, och din tredje våning röker redan:

du är omedveten; eftersom om larmet höjdes nere,

den sista som brinner kommer att vara den som en bar kakel skyddar från

regnet, där uppe där mjuka duvor coo över sina ägg.

Cordus hade en säng, för liten för Procula, och sex små kannor

av lergods för att pryda sin skänk och, under den,

en liten Chiron, en Centaur gjord av samma ’marmor’

och en låda som är något åldrad nu, för att hålla sitt grekiska bibliotek,

så de barbariska mössen gnuggade bort vid den tiden odödlig vers.

Cordus hade ingenting, vem kunde demur? Ändå, stackars man,

han förlorade hela det ingenting. Och den ultimata toppen

av hans elände är att naken och tigger om skrot, ingen

kommer att ge honom en skorpa eller en hand eller ett tak över huvudet.

om Assaracus stora herrgård går förlorad, är hans mor i sorg,

adelsmännen bär svart, och praetorn avbryter hans hörsel.

sedan bewail vi staten Rom, då vi misströsta om dess bränder.

medan det fortfarande brinner, rusar de för att erbjuda marmor, redan,

samla donationer; en man bidrar med nakna glänsande statyer,

en annan Euphranors mästare, eller bronser av Polyclitus,

eller antika ornament som en gång tillhörde någon Asiatisk Gud,

här böcker och bokhyllor, en Minerva att sätta i deras mitt,

där en hög med silver. Persicus, rikaste av de barnlösa,

är där för att ersätta det som är förlorat med mer och bättre saker.

han misstänks, och med rätta, att sätta eld på sitt hus.

om du kunde slita dig från spelen, kan du köpa

en mycket utmärkt plats, på Sora, på Fabrateria eller Frusino,

för den årliga hyran du betalar nu, för en hyreshus i Rom.

där skulle du ha en trädgård och en brunn som inte är tillräckligt djup

för att kräva ett rep, så lätt vattning av dina ömma växter.

Lev som en älskare av hackan och befälhavaren på en grönsaksbädd,

från vilken hundra vegetariska Pythagoreer kunde matas.

du skulle vara någon, oavsett plats, men avlägsen,

om bara för att du skulle vara mästaren på en ensam ödla.

SatIII:232-267 och sedan finns det trafiken

många en ogiltig dör av sömnlöshet här, även om sjukdomen

själv orsakas av delvis smält mat, som klamrar sig fast

till den feberade magen; för, var kan du stanna och njuta av

en god natts sömn? Du måste vara snuskig rik för att hitta vila

i Rom. Det är källan till vår sjukdom. Den oändliga trafiken

på smala vridande gator och svordomar vid strandsatta nötkreatur,

skulle beröva en Claudius sömn eller sälarna på stranden.

när plikten kallar, ger publiken vika som den rike människans kull,

rusar förbi, precis i deras ansikten, som en stor Liburnisk byxa,

medan han läser, skriver, sover inuti, medan han rusar på väg:

du vet hur en stol med stängda fönster gör dig dåsig!

ändå kommer han dit först: när jag skyndar mig, hindrar tidvattnet framåt mig,

och de enorma masserade leden som följer bakom krossar mina njurar;

den här mannen sticker ut armbågen, den som slår med en solid Pol,

den här mannen slår mitt huvud med en stråle, den med en fat.

Ben caked med lera, Jag är för alltid trampad av mäktiga Fötter

från alla sidor, medan en soldats hobnailed boot pierces min tå.

ser du all rök som stiger för att fira en utdelning?

det finns hundra diners vardera följt av hans bärbara kök.

Corbulo, den enorma generalen, kunde knappt bära alla de stora krukorna,

med allt resten som den stackars lilla slaven transporterar, på huvudet.

Fanning ugnen, han springer längs, hans kropp hålls helt upprätt.

nyligen lagade tunikor rippas, medan en lång Gran log judders

som det vävstolar nära, medan en annan vagn bär en hel tall.

de teeter hotfullt över huvudet på dessa människor nedan.

nu, om den axeln bryts under tyngden av ligurisk marmor,

och spiller ett uppåtvänt berg ovanpå den täta publiken,

vad kommer att finnas kvar av kropparna? Vilka lemmar, vilka ben kommer

att överleva? Varje människas kropp helt krossad kommer att försvinna tillsammans

med sin själ. Under tiden skurar hans hushåll, oblivious,

diskarna; puffar sina kinder på glödarna; klamrar

de oljiga ryggskraporna; genom fulla oljekolvar, ordnar handdukarna.

slavpojkarna bråkar om olika uppgifter, medan deras Herre,

nu är en nykomling på Styx-stranden och ryser där

vid den hemska färjan, utan hopp, stackars usel, av en åktur

över den leriga floden och inget mynt i munnen för biljettpriset.

SatIII:268-314 och våldet

och nu ska vi överväga alla andra olika faror, på natten:

vilken lång väg det är för en kakel från det högsta taket att falla

på ditt huvud; hur ofta en sprucken och läckande kruka störtar ner

från en tröskel; vilken krasch när de träffar trottoaren, flisar

och spricker stenarna. Om du går ut på middag utan att göra

en vilja, är du tänkt på som helt enkelt slarvig, avvisande av de

tragiska händelser som inträffar: det finns lika många möjligheter att dö,

som det finns öppna fönster som tittar på dig, när du går förbi, på natten.

så jag skulle göra en eländig önskan och en bön, när du går, att de ska

Vila innehåll med att helt enkelt tömma sina brimming krukor över dig.

den oförskämda berusade är irriterad om det av en slump inte finns någon alls

att sätta på, spendera hela natten sorgande, som Achilles för

hans vän, ligger nu på hans ansikte och vänder sig sedan på ryggen:

eftersom det är det enda sättet han kan tröttna sig; det tar en bråk eller två

för att skicka honom till sömn. Men hur upparbetad han än är, sparkad av ungdomar

och snyggt vin, styr han bort från honom i den scharlakansröda kappan, som utfärdar

en varning när han går på väg, med sin långa följd av skötare,

och massor av facklor förutom och lampor av brons. Men föraktar mig,

när jag går förbi, av månens ljus, som vanligt, eller det flimrande ljuset

av ett ljus, vars veke jag tar stor omsorg och försiktigt reglerar.

notera inställningen som väntar på en eländig kamp, om du kallar det en kamp

där en av oss slår ut, och den andra, jag, tar ett slag.

han står upp och säger åt mig att sluta. Jag har inget annat val än att lyda;

vad kan du göra, när en galning ger order, vem är starkare

än du också? ”Var har du varit?”han ropar,” vars sura vin

och bönor har du downing? Vilken skomakare var du på,

fyller ditt ansikte med kokt fårhuvud, gorging det på färska purjolök?

inget att säga? Du skulle bättre tala upp snabbt, eller få en bra sparkar!

berätta för mig var du bor: vilket långt fält ber du i?”

om du försöker säga något, eller försöka dra sig tillbaka i tystnad, är det detsamma:

han kommer att ge dig en dunkande oavsett, och då fortfarande full av ilska, säg

han stämmer dig för överfall. Detta är friheten som ges till de fattiga:

när de slås, slås ner av nävar, kan de tigga och vädja

att få ta sig hem efteråt med några tänder kvar.

och det är inte allt vi behöver frukta; det kommer ingen brist på tjuvar

att råna dig, när husen är alla låsta, när alla fönsterluckor

framför butikerna har kedjats och fästs, överallt tyst.

och någonsin så ofta finns det en vagabond med en plötslig kniv på jobbet:

när Pontine Marsh, eller Gallinarian Forest och dess tallar,

tillfälligt görs säkra av en beväpnad patrull, hoppar roguesna

därifrån till här, på väg till Rom som om till ett spelbevarande.

var används inte ugnen eller städet för att utforma kedjor?

huvuddelen av vårt järn förvandlas till fetters; du borde oroa dig för

en överhängande brist på plogbillar, brist på mattocks och hoes.

du kan kalla våra avlägsna förfäder lyckliga, lyckliga de åldrarna

för länge sedan, när liv levde under kungarnas och tribunernas styre,

de generationerna, som bevittnade ett Rom där ett enda fängelse räckte.

SatIII: 315-322 Så Farväl!

jag skulle kunna lägga till en mängd andra skäl till dessa, men belastningens djur

är braying, solen går ner. Det är dags för mig att lämna; muleteer

har viftat sin piska för att signalera att han varit redo att gå ett tag.

så farväl, Håll mig i ditt minne, och när Rom skickar

skyndar du tillbaka, för vila i landet, till din egen Aquinum,

Bjud mig också från Cumae att besöka Ceres of Helvius och din

Diana. Jag kommer i mina nagelskor, jag kommer och besöker dina kyliga

fält, och om de inte är helt skamliga lyssnar jag på dina satirer.’

slutet av satir III