- Satirene
- Satire III – Fleeing Rome
- Innhold
- Satire III: Flykter Roma
- SatIII:1-20 Det Er Nok Å Kjøre Gamle Venner Bort
- SatIII:21-57 Den Uærlige Og Vanære
- SatIII: 58-125 Og Hva Med Alle De Grekerne?
- SatIII:126-163 Bedre Ikke Være Dårlig Her
- SatIII: 164-189 Det Er Vanskelig Å Klatre Stigen
- SatIII: 190-231 Selve Husene Er Usikre
- SatIII: 232-267 Og Så Er Det Trafikken
- SatIII: 268-314 Og Volden
- SatIII: 315-322 Så Farvel!
Satirene
Satire III – Fleeing Rome
- Hjem
- Last Ned
Oversatt Av A. S. Kline © Copyright 2001 Alle Rettigheter Reservert
Dette Verket Kan Fritt Reproduseres, LAGRES og overføres, elektronisk eller på annen Måte, For Ethvert Ikke-Kommersielt Formål. Vilkår og Unntak gjelder.
Innhold
- Satire III: Fleeing Rome
- SatIII:1-20 Det Er Nok Å Kjøre Gamle Venner Bort
- SatIII:21-57 Den Uærlige Og Vanærende
- SatIII:58-125 Og hva Med Alle Disse Grekerne?
- SatIII:126-163 Bedre Ikke Være Dårlig Her
- SatIII:164-189 Det Er Vanskelig Å Klatre Stigen
- SatIII:190-231 Selve Husene Er Usikre
- SatIII:232-267 Og Så Er Det Trafikken
- SatIII:268-314 og volden
- Satiii:315-322 Så Farvel!
Satire III: Flykter Roma
SatIII:1-20 Det Er Nok Å Kjøre Gamle Venner Bort
Selv om jeg er forstyrret av en gammel venns avgang, fortsatt
jeg godkjenner hans beslutning om å sette opp hjem i ledig Cumae
Og vie minst en borger til Sibyllen.
det er inngangsporten Til Baiae, en vakker kyst, søtt
Bortgjemt . Jeg foretrekker prochyta ‘ s isle til støyende Subura.
tross Alt, Er Det noe sted som er så elendig og ensom
Du vil heller ikke være der enn i konstant fare for brann,
av kollapsende bygninger, og alle de tusen farer
av barbariske Roma, med poeter som resiterer alt i løpet av August!
Nå, mens hele huset hans ble lastet på en vogn,
nølte Han der ved den gamle buen sodden Capena.
vi gikk ned Til Egerias vale med sine syntetiske grotter.
hvor mye mer effektiv fontenen makt ville være,
hvis vannet var omsluttet av en margin av frodig gress,
og hvis marmor aldri hadde skjendet de innfødte tufa.
Her, Hvor Numa etablerte sin nattkjæreste,
er lunden og helligdommen til den hellige kilden leid ut
Til Jødene, som er utstyrt med halmforede kurver;
siden lunden har blitt beordret til å betale nasjonens leie,
Musene har blitt kastet ut, og trærne tigger.
SatIII:21-57 Den Uærlige Og Vanære
Her var Det Som Umbricius talte: ‘Det er ingen glede I Roma
for ærlig evne, og ingen belønning lenger for hardt arbeid.
mine midler i dag er mindre enn i går ,og i morgen
vil slites bort litt mer, derfor er jeg løst
for Å gå Til Cumae, hvor slitne Daedalus doffed sine vinger.
mens mine hvite hår er nye, mens alderdom står oppreist,
Mens Lachesis har tråd igjen for å snurre, og jeg kan fortsatt gå,
på mine egne to føtter, uten å trenge en stab i hånden min,
forlater jeg forfedrenes land. La Arturius, La Catulus leve
I Roma. La mennene som blir svarte til hvite forbli,
Som finner det lett å samle kontrakter for templer og elver,
Havner, drenere kloakk og bære lik til bålet,
som tilbyr seg for salg i henhold til auksjonarius regler.
de erstwhile spillerne av horn, de evigvarende vennene
av offentlige arenaer, notert gjennom alle byene for deres
Avrundede kinn, nå viser mount seg og dreper
for å behage når mobben krever det med nedvendte tommelen;
så er det tilbake til tilbud for urinaler, hvorfor ikke hele verkene?
Siden De er De, Øker Formue opp til den høyeste sfæren
Ut av den laveste rennen, når hun har lyst på en latter.
Hva er igjen for Meg i Roma? Jeg kan ikke fortelle løgner, jeg kan ikke prise
en bok som er dårlig, be om en kopi; jeg har ingen anelse om bevegelsen
av stjerner; jeg kan ikke og jeg vil ikke profetere noens fars
Død; jeg har aldri gjettet noe fra froskens innvoller;
Å Bære til en utro kone hva hennes elsker sender,
uansett hva hans budskap er, vet andre hvordan de skal gjøre; jeg ville aldri
hjelpe en tyv; og det er derfor jeg aldri er en av guttene,
mer som en krøpling, med ubrukelig kropp og lammet hånd.
Hvem er aktet nå med mindre han er noens medskyldig,
hans sinn syder av ting Som aldri bør bli fortalt.
Det er ingenting de tror de skylder, de vil ikke gi noe,
til en person som bare er deres partner i ufarlige hemmeligheter.
Verrus bare bryr seg om de som kan gjøre en sak mot
Verrus når de ønsker. Måtte Tagus ‘ sand bety
Mindre for deg, med alt sitt gull som er skylt ned til sjøen,
Enn tapt søvn, og tristheten ved å ta regelmessige bestikkelser,
Og dermed være for alltid redd for en mektig venn.
SatIII: 58-125 Og Hva Med Alle De Grekerne?
den rasen som er mest akseptabel nå for våre rike Romere,
den rasen jeg hovedsakelig ønsker å flykte, vil jeg raskt avsløre,
Og uten forlegenhet. Mine venner, jeg kan ikke stå
Et Roma fullt Av Greker, men få av dregs er greske!
For Den Syriske Orontes har for lengst forurenset Tiber,
Bringe sitt språk Og skikker, rør og harpe-strenger,
og selv deres innfødte timbrels er dratt sammen også,
og jentene tvunget til å tilby seg selv I Sirkuset.
Gå dit, Hvis din smak er en barbarisk hore i et malt slør.
Se, Romulus, de rustikk av deg iført greske tøfler,
greske salver, greske pris medaljonger rundt halsen.
Han er fra Høydene I Sikyon, og Han er Fra Amydon,
Fra Andros, Samos, de kommer, Fra Tralles eller Alabanda,
Søker Esquiline og Viminal, oppkalt etter sine willows.
Å bli både innvollene og mestrene i våre store hus.
Rask witted, av skamløst audacity, klar for tale, Mer
Leppe Enn Isaeus, retorikeren. Bare si hva du vil at de skal være
. De vil bringe deg, i en person, hva du trenger:
læreren av språk, taler, maler, geometer, trener,
Augur, tau-danser, lege, magiker, de vet alt,
dine sultne Grekere: fortell dem å buzz til himmelen, de vil gå.
derfor var det ingen Marokkansk, Sarmatisk eller Mann Fra Thrakia
som kledde vinger, men En Daedalus, født i Hjertet Av Athen.
Skal jeg ikke flykte fra disse menneskene i lilla? Skal jeg se dem signere
Foran Meg, og hvile for å spise på en bedre sofa enn min,
Menn drevet Til Roma av vinden, med plommer og fiken?
er det ingenting at jeg i min barndom pustet Aventinluften,
Er det ingenting at Jeg i min ungdom ble næret På Sabinoliven?
og er de ikke de mest flinke til smiger, priste
analfabeter tale av en venn, priste hans stygge ansikt,
Likening en svak, skranglete hals som modige Hercules,
da han løftet den massive Antaeus høyt over jorden,
og mistet i sin beundring for en stemme som høyfrekvent
som hane når han hakker på sin høne som de parer seg?
vi kan også tilby ros på samme måte: men de
er de som trodde. Hvilken komisk skuespiller er bedre til å spille
Thais, horen, eller kona, Eller Doris, slavepiken, ut
uten kappen hennes? Det er som om en kvinne snakket ikke
Bare en maske: du tror alt var glatt og mangler
Under magen, Og bare splittet der med en slank sprekk.
Men Vår komiske tur, Antiochus, ville ikke være noe rart
I Hellas, Demetrius, Stratocles Eller feminin Haemus:
De Er en nasjon av tegneserier. Le, og de vil bli rystet
med latter. De gråter, uten sorg, hvis de ser
en venn i tårer; hvis du pine for litt varme i vinter
de don en kappe; hvis du bemerke «det er varmt» de vil begynne å svette.
Så vi er ulike: de har et forsprang som alltid, dag eller natt,
kan vedta uttrykket de ser på noens ansikt,
Som alltid er klar til å kaste opp hendene og heie
Hvis deres ‘venn’ belches dypt, eller kanskje pisser rett,
Eller gir en fart når golden bowl er snudd opp ned.
dessuten, ingenting er hellig for dem eller trygt fra sine cocks
Ikke damen i huset, eller jomfru datter, ikke
selv hennes glatt-faced forlovedeé, eller ubrutt sønn.
Mislykkes det, vil de ha vennens bestemor på ryggen.
de liker å eie hemmelighetene i huset, og så være fryktet.
og siden Jeg nevner Grekerne, så la oss gå videre
fra deres gymnastikk til en forbrytelse av mørkere farge. Celer,
den gamle Stoiske informanten førte Til Bareas død,
hans venn Og elev; Celer, Av Tarsus, oppfostret av Kydnos,
Hvor en fjær fra Pegasus, gorgonens barn, gikk i land.
Det er ikke rom her For Romerne; det er noe gresk;
Protogenes, Eller Difilos, Eller Hermachus som regjerer her,
som aldri deler en venn, siden det er deres rases feil,
men monopoliserer ham alene. For når de har dryppet en dråpe
av landets innfødte gift i et klart øre, blir jeg drevet
Fra terskelen, og mine lange år med slaveri går tapt.
Ingen steder er avstøpning av en klient mer tilfeldig gjort.
SatIII:126-163 Bedre Ikke Være Dårlig Her
så, for ikke å smigre oss selv, hva kontor eller tjeneste er igjen
for en fattig mann her, selv om han dons hans toga og streker
Om i mørket, gitt praetor er stresser sin liktor
Allerede, å kjøre på med en morgen hilsen til rich Albina,
eller barnløs, Søvnløs Modia, Lest Hans Kollega Er Der Først?
her er en freeborn sønn detaljert for å eskortere en rik manns slave:
sistnevnte kan dele ut gaver, verdt så mye som en militær
Tribune tjener, til aristokratiske Calvina eller Catiena, bare
for å vri seg rundt på toppen av henne en eller to ganger; mens du
Forelsket i utseendet På Chione ‘ s stas, stopp i sporene dine
Nølende med å hjelpe en hore ned fra sin høye hest.
Finn meg en ridder i Roma like hellig Som Nasica, som eskorterte
Bildet Av Kybele, la Numa rykke frem, Eller Caecilius Metellus,
som reddet Minervas branntruede statue, fra Vestas tempel:
hans karakter ville være det aller siste som ble diskutert: penger først.
» Hvor mange slaver eier han? Hvor mange hektar jordbruksland?
hvor ekstravagante er hans banketter, hvor mange kurs serveres?»
antall mynter en mann holder i sin skattekiste, det er
all kreditt han tjener. Sverg din ed På alterne I Roma
Eller Samothrake, de vil opprettholde, som du er fattig, vil du bare flout
den guddommelige lynbolten, med gudene selv samtykke.
og hva med det faktum at den samme fattige tiggeren gir dem alle
med materie og årsak til underholdning, hvis kappen hans er skitten og revet,
hvis hans toga er forvitret og farget, åpnes en sko der
læret har splittet, eller når det er mer enn en lapp som viser
hvor en leie har blitt sydd, og viser den grove nye tråden?
det er ikke noe vanskeligere å bære om fattigdomens elendighet
enn hvordan det lar deg åpne for latterliggjøring. «Av deg går» de vil si,
» Hvis du har noen skam: tør ikke sitte her på en ridderpute,
Hvis du ikke har nok rikdom under loven», men de vil sitte der
Alle de sønnene av halliker, født i et sjofelt bordell eller annet,
her kan auksjonarius sleipe sønn sitte for å applaudere showet,
Ved siden av de velkledde guttene til gladiatorene og trenerne.’
det var slik den idioten Otho var glad for å avhende oss alle.
hva potensielle sønn svigersønn kan bestå testen, her, hvis hans rikdom
er mindre, eller bagasjen verre enn jentas? Hva pauper arver?
når stemmer aedilene på rådet? De fattige innbyggerne
Burde alle ha samlet seg for lenge siden og migrert fra Byen.
SatIII: 164-189 Det Er Vanskelig Å Klatre Stigen
Det er vanskelig å klatre stigen når trange private ressurser
Blokker dine talenter, Men I Roma er innsatsen enda større:
de er dyre, elendige losji; dyrt, bukene
av slaver; og en mager kveldsmat er like dyr også.
du skammer deg over å spise av steingods plater, selv om du
ville føle ingen avsky hvis plutselig dristig ut til En Sabellan
eller Marsian bord, innhold i en fattig manns grov, blå hette.
for å fortelle deg sannheten, i Det Meste Av Italia, bærer ingen en toga
Med mindre de er døde. Selv på dager med stor festival når
den tradisjonelle farsen vender tilbake til tretrinnet,
når det rustikke spedbarnet kryper i sin mors fang ,ved synet
av en hvit gapende maske, selv da vil du se alle,
der, fortsatt kledd det samme, de i senatorstolene
og de andre steder. Hvite tunikaer er ganske tilstrekkelig for
de høyeste aedilene, som et klær for å pryde sitt strålende kontor.
her er våre smarte klær utenfor våre midler, her I Roma
Litt ekstra må lånes fra noens veske.
det er en vanlig feil; her lever vi alle i pretensiøs fattigdom,
Hva mer kan Jeg si? Alt I Roma kommer til en pris.
hva betaler du ikke slik at du kan si: «God morgen, Cossus»,
Så Veiento vil nedlatende å gi deg en ordknapp blikk?
denne slavens skjegg er klippet, den ens hårlås er dedikert;
huset er fullt av festlige kaker du har betalt for: ta en
og hold frustrasjonen din for deg selv. Klienter er tvunget til å betale
slike hyllest-penger, og supplere besparelser av slanke slaver.
SatIII: 190-231 Selve Husene Er Usikre
hvem frykter, eller noen gang fryktet, at deres hus kan kollapse,
i kjølig Praeneste, Eller I Volsinii blant de skogkledde åsene,
eller på upretensiøs Gabii, eller de skrånende åsene I Tibur?
vi bor I Et Roma holdt opp for det meste av slender
Rekvisitter; siden det er slik ledelsen stopper bygningene
Faller ned; når de har dekket noen gamle gjesping
Sprekk, vil de fortelle oss å sove godt på kanten av ruin.
stedet å bo er langt fra alle disse brannene, og alle disse
Panikk i natt. Ucalegon kaller allerede en slange,
Flytter sine ting, og tredje etasje er allerede røyking:
du er uvitende; siden hvis alarmen ble hevet nede,
den siste til å brenne vil være den en bare flis beskytter mot
regnet, der oppe hvor milde duer coo over eggene sine.
Cordus hadde en seng, for liten For Procula, og seks små mugger
av steingods til å pryde skjenken og, under den,
En Liten Chiron, En Kentaur laget av den samme ‘marmor’
Og en boks litt eldre nå, for å holde sitt greske bibliotek,
Så de barbariske musene gnagde bort på udødelig vers.
Cordus hadde ingenting, hvem kunne demur? Likevel, stakkars mann,
han mistet hele det ingenting. Og den ultimate toppen
av hans elendighet, er at naken og tigge for utklipp, ingen
vil gi ham en skorpe, eller en hånd, eller et tak over hodet.
Hvis Assaracus store herskapshus er tapt, hans mor er i sorg,
adelen bære svart, og praetor utsetter hørselen.
så sørger vi over Romas tilstand, så fortviler vi over dens branner.
Mens det fortsatt brenner, rushing de for å tilby marmor, Allerede,
Samle donasjoner; en mann bidrar naken skinnende statuer,
En Annen Eufranors mesterverk, eller bronse Av Polyclitus,
eller antikke ornamenter som en Gang tilhørte En Asiatisk gud,
her bøker og bokhyller, en Minerva å sette i deres midte,
der en haug av sølv. Persicus, den rikeste av de barnløse,
er der for å erstatte det som er tapt med flere og bedre ting.
han er mistenkt, og med rette, for å sette fyr på huset sitt.
hvis du kunne rive deg fra Spillene, kan du kjøpe
et utmerket sted, På Sora, På Fabrateria eller Frusino,
for den årlige leien du betaler nå, for en leiegård i Roma.
der vil du ha en hage, og en brønn som ikke er dyp nok
for å kreve et tau, så lett vanning av dine ømme planter.
Lev som en elsker av hagen, og mesteren til en grønnsakseng,
hvorfra hundre vegetariske Pythagoreere kunne bli matet.
Du ville være noen, uansett sted, men fjern,
Hvis bare fordi du ville være herre over en ensom øgle.
SatIII: 232-267 Og Så Er Det Trafikken
mang en ugyldig dør av søvnløshet her, selv om sykdommen
selv er forårsaket av delvis fordøyd mat, som klamrer seg tett
til febermagen; for hvor kan du legge inn og nyte
en god natts søvn? Du må være skitten rik for å finne hvile
I Roma. Det er kilden til vår sykdom. Den endeløse trafikken
i smale kronglete gater, og banne på strandet storfe,
ville frata En Claudius søvn, eller selene på kysten.
når plikten kaller, gir publikum vei som den rike manns søppel,
Rushes forbi, rett i ansiktene deres, som en stor Liburnisk bysse,
mens han leser, skriver, sover inne, mens han sped på vei:
Du vet hvordan en stol med lukkede vinduer gjør deg døsig!
likevel kommer han først: mens jeg skynder meg, hindrer tidevannet meg,
og de enorme rekkene som følger bak knuser nyrene mine;
denne mannen stikker ut albuen, den ene slår med en solid stang,
denne mannen slår hodet mitt med en bjelke, den med en tønne.
Legs caked med gjørme, jeg er for alltid trampet av mektige føtter
fra hver side, mens en soldats hobnailed støvel pierces tåen min.
ser du all røyken som stiger, for å feire en hånd ut?
det er hundre diners hver etterfulgt av hans bærbare kjøkken.
Corbulo, den store generalen, kunne knapt bære alle de store grytene,
med resten som den stakkars lille slaven transporterer, på hodet.
Fanning ovnen, løper han sammen, hans kropp holdt helt oppreist.
nylig reparerte tunikaer er revet, mens en lang gran logg judders
som det vevner nær, mens en annen vogn bærer en hel furu-tre.
de teeter truende over hodene til disse menneskene nedenfor.
nå, hvis den akselen bryter under Vekten Av Ligurisk marmor,
og søler et oppadvendt fjell på toppen av den tette mengden,
Hva vil bli igjen av kroppene? Hvilke lemmer, hvilke bein Vil
Overleve? Hvert menneskes lik som er helt knust, vil forsvinne sammen
med sin sjel. I mellomtiden er hans husstand, uvitende, skure
rettene; puffing kinnene på glørne; er clattering
de oljete ryggskraperne; med fulle oljekolber, ordner håndklær.
slaveguttene stresser rundt på ulike oppgaver, mens deres herre,
Nå er nykommer ved Bredden Av Styx, og skjelver der
Ved den heslige fergemannen, uten håp, stakkars stakkar, av en tur
Over den gjørmete elven, og ingen mynt i munnen for prisen.
SatIII: 268-314 Og Volden
og nå la oss vurdere alle de andre varierte farene, om natten:
for en lang vei det er for en flis fra det høyeste taket å falle
på hodet ditt; hvor ofte en sprukket og lekk pott stuper ned
Fra en terskel; hva en krasj når de treffer fortauet, chipping
og sprekker steinene. Hvis du går ut til middag uten å gjøre
en vilje, blir du tenkt på som bare uforsiktig, avvisende av de
Tragiske hendelser som oppstår: det er så mange muligheter til å dø,
Som det er åpne vinduer som ser på deg når du går forbi, om natten.
så jeg vil gjøre et elendig ønske og en bønn, mens du går, at de vil
Hvile fornøyd med å bare tømme sine fulle potter over deg.
den uforskammede fylliken er irritert hvis det ved en tilfeldighet ikke er noen i det hele tatt
å sette på, tilbringe hele natten med å sørge, som Achilles for
hans venn, ligger nå på ansiktet og vender seg på ryggen:
Siden det er den eneste måten han kan trette seg på; det tar et slagsmål eller to
å sende ham til å sove. Men uansett hvor opparbeidet han er, sparket av ungdom
og pen vin, styrer han seg av ham i skarlet kappe, som utsteder
en advarsel mens han går på vei, med sin lange følge av ledsagere,
og rikelig med fakler og lamper av bronse. Likevel forakter jeg meg,
mens jeg går forbi, ved månens lys, som vanlig, eller det flimrende lyset
av et lys, hvis veke jeg tar stor forsiktighet og forsiktig regulerer.
Legg merke til innstillingen som venter på en elendig kamp ,hvis du kaller det en kamp
hvor en av oss slår ut, og den andre, meg, tar et slag.
han reiser Seg, og han forteller meg å stoppe. Jeg har ikke annet valg enn å adlyde;
hva kan du gjøre ,når en galning gir ordrene, hvem er sterkere
enn du også? «Hvor har du vært?»han roper,» hvis sur vin
og bønner har du vært downing? Hvilken skomaker var du på,
Fylte ansiktet ditt med kokt sauehode, gorging det på friske purre?
Ingenting å si? Du bør snakke opp fort, eller få en god sparker!
Fortell meg hvor du bor: hvilket felt ber du i?»
hvis du prøver å si noe, eller prøver å trekke seg tilbake i stillhet, er det alt det samme:
Han vil gi deg en dunkende uansett, og så fortsatt full av sinne, si
Han saksøker deg for overfall. Dette er friheten som de fattige får:
når de blir slått, slått ned av knyttneve, kan de be og be
å få lov til å komme hjem etterpå med noen tenner igjen.
Og det er ikke alt vi trenger å frykte; det vil ikke være mangel på tyver
å rane deg, når husene er alle låst opp, når alle skodder
foran butikkene har blitt lenket og festet, overalt stille.
og, aldri så ofte, er det en vagabond med en plutselig kniv på jobb:
Når Pontine Myr, Eller Gallinarian Forest og dens furutrær,
er midlertidig gjengitt trygt av en væpnet patrulje, rogues hoppe
derfra til her, på vei Til Roma som om til et spill bevare.
Hvor er ovnen eller ambolten ikke ansatt for mote kjeder?
størstedelen av vårt jern er omgjort til lenker; du bør bekymre deg for
en overhengende mangel på plogskjær, mangel på mattocks og hoes.
du kan kalle våre fjerne forfedre heldige, heldige de aldre
For Lenge siden, Da liv ble levd under styret til konger og tribuner,
de generasjonene, som var vitne Til Et Rom hvor et enkelt fengsel var tilstrekkelig.
SatIII: 315-322 Så Farvel!
jeg kunne legge til en rekke andre grunner til disse, men dyrene av byrde
er braying, solen går ned. Det er på tide for meg å forlate; muleteer
har viftet med pisken, for å signalisere at han har vært klar til å gå en stund.
så farvel, hold meg i minnet ditt, og når Roma sender
skynder du deg tilbake, for å hvile i landet, til Din Egen Aquinum,
Inviter meg fra Cumae også, for å besøke Ceres Av Helvius, og Din
Diana. Jeg kommer i mine negl-shod støvler, jeg kommer og besøker dine kjølige
Felt, og hvis de ikke er helt skammelige, vil jeg høre På Satirene dine.’
Slutten Av Satire III