maj, som också är grundaren av Organic Weapon Arts Chapbook Press, har varit upptagen med att tala, läsa, genomföra intervjuer och delta i litterära händelser, såsom den senaste AWP-konferensen i Seattle. Oundvikligen uppstår frågan om Detroits finanskris. ”Jag har tänkt mycket på att poesi är ganska mycket den enda konstformen där utövarna regelbundet uppmanas att förklara om och hur deras konst kommer att lösa samhällets sjukdomar”, säger Mall i sin intervju med Kenyon Review:
jag har aldrig sett eller hört en intervju med Jack White som frågar honom hur hans gitarrsolo på ”Ball and Biscuit” kommer att bota cancer och avvärja zombieapokalypsen. Jag oroade mig en gång för rättvisan i detta paradigm, men jag börjar se det som en show av respekt. Att människor fortsätter att undra hur poesi kommer att förändra världen verkar börja med det implicita antagandet att det kunde. Jag tror att det redan gör det, men inte på det enda omedelbara sättet som verkar krävas av vissa för att motivera skapandet av litteratur. Det är en av många mänskliga ansträngningar som tillsammans hjälper till att reparera våra sinnen till mer tankeväckande enheter.
konst, vare sig det är poesi, musik, skulptur, dockteater—hela det, inspirerar förändring på en personlig nivå snarare än en global. Detta är viktigt eftersom individen är helheten. Skapandet av konst hävdar att människor är kopplade, ideer är kopplade, det förflutna och framtiden är kopplade till detta ögonblick. Under tiden, utnyttjande av de fattiga, drone strejker som dödar hundratals barn, slaveri, folkmord, landstöld—det här är alla handlingar som beror på att övertyga stora grupper av vanligtvis välmenande människor att ”de inte är oss.”Dean Young sa en gång,” den högsta prestationen av det mänskliga medvetandet är fantasin, och den högsta prestationen av fantasin är empati.”Poesi, tillsammans med all annan konst, är ett verktyg för att undervisa och utöka empati. Våld och orättvisa kan inte uthärda empati.
du kan höra Jamaal kan läsa och fira lanseringen av Hum på 5 Elements Gallery i Detroit den 9 April och på Massachusetts Poetry Festival på Peabody Essex Museum klockan 10:30 den 4 maj (i Bartlett Gallery).
om du är i New York City i mitten av April kan du se Jamaal vid följande evenemang:
LouderARTS-projektet på Bar 13, E. 13th Street klockan 7: 00 den 14 April
Sidewalk Cafe, East Village klockan 7: 00 den 15 April
Sarah Lawrence College, 7:00 E. M. den 16 April
NYU: s Lillian Vernon Creative Writers House, 5: 00 p. m. den 18 April
pojke med takbältros
kanaltejpad till sken och underarmar
gängning av taggtråd genom byxöglor.
pojke med en säkerhetsnål-knäppt
badhandduk av en kappa
tucking exacto kniv i socka.
pojke med stenar. Pojke
med ett metallgaller för en sköld.
pojke med en väktare
daemon och felfri hud.
pojke i shuttered district,
en fabrik med krossade flaskor,
grönt och brunt glas.
pojke med en liten röst
och krokig kursiv handskrift,
med böjda naglar i en påse,
metall som blinkar i bitar,
med en halv hals slips
bundet runt pannan
trycka en branddörr bred.
pojke med en pojke som bor
pojken i pojkens huvud
klockor gles trafik
från ett lagerfönster
och tar anteckningar om var
överpassfärg döljer rost,
där cyan bubblar upp
i ett lapptäcke av pock
och smulande sjukdom,
en tjuv i väggen bridge ’ s body
han ser inte, men vet att
kommer imorgon
för att svälja sin sång.
Masticated Light
i ett väntrum på Kresge Eye Center
mina fingrar spårar konturen av vikta pengar
och jag vet de tvåhundra femtio dollar där
består av tvåhundra fyrtiofem jag har inte råd att spendera
men kommer att spendera på en lugn röst som kan förklara
hur jag kan repareras. Istället kan orden legally blind
och ingenting göras betyder att jag spenderar
resten av veckan som stänger ett öga på världen,
tittar på hur lätt det blir det.
Lyktstolparna som fodrar walk home
är de tunnaste spjut jag någonsin sett, en rad papperskorgen
blir kasserade krigstrummor och tänder
i munnen på en mötande lastbil
vill riva genom mig. En del av mig
vill alltid sväljas.
det sista min läkare sa innan jag förlorade
min försäkring var att se en synspecialist
om hur ljuset kämpar och böjer
genom min deformerade hornhinna.
innan provet stängde jag aldrig mitt högra öga
och såg världen bli en smältande akvarell
med vänster. Innan en läkare sköt ljus
in i den ryckande saken, innan jag insåg
hur lite ljus jag kunde hantera, tänkte jag aldrig
mycket av pojken som klöste upp på mig
jag kunde se det reflekterande nätet på hans skor,
spritflaskan kastade i en båge
även innan den krossade vid mina fötter, och jag är generad
över hur skarpa mina ögon var, hur skickliga min kropp,
mina lemmar stänger avståndet—hur lätt
jag ägde hans ansikte, dess rädsla och slog tillbaka tårar—
allt mitt. Jag vill inte komma ihåg ögonen
som tittade över axeln strax före
jag släpade honom som en gasell i gräset
det var en sträcka av grus och glas
utanför en spritbutik. Hur lätt blir det.
på en hängbro stänger jag mitt dåliga öga
och det är som att sikta genom en gunsight;
även det goda ögat är bara lika bra som vilket glas som helst
en optiker kan forma. Jag ser sundown
bli en mun. Bred och svart-throated,
det slukar horisonten och varje reflektion.
Horns gro från huvudet av min silhuett
porlande mörk, mörk, mörk mot diset av vatten
och jag försöker Kisa det monster
i form av en man.
Neat
Dold av överhänget av en cirkulär bar,
ligger en man som har sett botten av sin tumbler.
ingen är över att vara osynlig,
inte ens jag, med min skjorta snyggt pressad,
en annan man som har sett botten av en tumbler.
varje virvel av scotch knuffar närmare fälgen.
inte ens min skjorta kommer att vara snygg och pressad,
min slips cinched och säker. Det väntar på att riva upp.
varje swig av scotch knuffar mig närmare en kant
varje dag, droppar rullar av klippan på mina delade läppar.
min slips cinched och säker, Jag väntar på att unravel,
väntar på att spilla i sömn—leder ont och talar.
dag faller från en klippa. Mina läppar delar,
jag siklar på scuffs och blåmärken från start och häl.
vad jag spiller sipprar, går med i golvet och talar
om raka skott som tagits till huvudet.
jag är alla scuffle och blåmärken knappt läkt.
en svälja whisky kommer inte att drunkna mina frågor.
ett annat skott tar mig inte ur mitt huvud.
varför klär jag mig med så mycket omsorg?
svälja whisky? Drunkna i frågor?
varför ett skägg så förberett, ensemble så snyggt?
varför klä detta noggrant?
varför bry sig om att dra en rakkniv genom skuggan
av ett skägg, förbereda, montera, snyggt
binda en slinga utan början eller slut, bara
för att vara en besvär, en draggled, rakhyvel-tunn skugga,
dold av överhänget av en cirkulär bar.
kommer tillbaka till dig
ikväll kommer tidvattnet att sträcka ut. Sprutor
och glassplinter kommer att samlas in.
skal och stenar som inte behövs
tills morgonen kommer att lämnas klyvande strand.
du kommer att glömma det ljudet om en månad
kom ihåg det på en landningsbana som väntar
för att dina öron ska dyka upp. I Pittsburgh
ett vat svämmar över och skåller en foundryman
medan en ung kock någonstans kväver
en eld eftersom hon förlorade kontrollen över den.
i en bakgård lär en pojke en boomerang
kommer inte tillbaka till dig, bara din plats;
om du borde vara någon annanstans när jag återvänder
kan jag gå vilse, snurra ur sikte, medan
avgaser skyndar från en buss i Michigan
skyndar en bukett passagerare från en flygplats
till den missade. En arm repad röd.
en blixtlåsförsedd påse full av botemedel. En missbrukare
som inte kan sluta plocka i ansiktet
rullar en scab mellan fingrarna
för resten av resan. Du tittar på honom
medan du strök en cowry på halsbandet jag strängde
i Oregon. Ett par tonåringar för rädda
för att gå hem somna och titta på gryningen,
Stilla havet kommer i land för att återta en eremitkrabba
och hittar bara skalet, fast där det vilar.
Macrophobia: rädsla för att vänta
jag älskar för många kvinnor är inte den bästa ledningen
för en konversation som slutar
med mig som säger att jag älskar dig
för första gången. Och det här kanske inte är
det bästa ämnet för första dejten. Jag vet det här,
men jag vet det på samma sätt
tolvåriga jag visste att smällaren
i min hand skulle vara en tråkig burst
förlorad i gräset om jag släppte det för tidigt—
jag frågar om du är som jag.
släpper du för tidigt? Är du rädd
mer av att ha händer täckta i aska
än att du får fel timing?
det här är dumt, men jag kunde inte vänta
för att berätta allt
om främlingen, som efter att ha tryckt
en pepparmynta över mina tänder med tungan,
berättade för mig att hon aldrig ville lämna
lyssningsområdet för min vandring.
detta betydde mycket från en vandrare
som aldrig skulle behöva höra det igen;
jag var bokad på ett plan som redan hade gått ombord
när en röst som ringde mitt namn över PA
påminde mig om att jag inte hade råd att vänta på ett senare flyg,
och sedan dess har jag undrat
vilken bana min tvekan kommer att åberopa nästa,
undrar om det var dålig timing
att äntligen be om dansen jag lovade
efter att du redan hade blivit en snurrande kropp
och nervös hand som spillde Rom över
någon annans skor? Jag förstår det, du blev sjuk
av ditt liv som står som en laddad pistol-
varje dag med mig en annan hangfire. Denna väntan
är inte främmande för någon av oss. Denna väntan är en vän
splitting blinds, letar efter sin clich exporten av en far.
det är en fot pressad mot dörren
i en låst garderob. En tjej står på rad i regnet
håller två konsertbiljetter och detta
är det som skramlar oss, utrymmet efter
ett frågetecken. Blodarbete och KATTSKANNINGAR.
vilken man står inför en skjutgrupp
utan att så småningom längta efter ett utgångsår.
det här är dumt, men jag var rädd för att berätta för dig
jag fortsatte att fikla med min telefon genom middag
eftersom jag var fascinerad
att varje gång jag försökte skriva kärlek,
saknar jag o och slår i stället.
jag bor du är ett misstag jag gör så ofta,
jag undrar om det inte är
vad jag verkligen har menat att säga.
jag vill säga att det finns tålamod i mitten
av varje fyrverkeri hör jag bloom
från min balkong, signalerar slutet
av ett Tigers-spel, men jag kan inte se dem.
andra våningen är inte tillräckligt hög. Moln
ovanför de högre byggnaderna flimrar och reflekterar
deras ljus, så ikväll ska jag titta på det istället.
gör en kväll av det. Ett middagsdatum
med mig själv och en skål med handgjord guacamole
från Honey Bee Market, och den här gången
ska jag vänta
för att ta reda på om en, bara en,
kan bli tillräckligt hög för att jag ska se den explodera.
om Jamaal May
Jamaal May föddes 1982 i Detroit, Michigan, där han har undervisat poesi i offentliga skolor och arbetat som frilansande ljudtekniker, arbetar med sådana artister som de fyra toppar, de sista poeter, och Dead Prez. Hans första bok, Hum, fick 2012 Beatrice Hawley Award från Alice James Books, American Library Association ’ s Notable Book Award och en nominering av NAACP Image Award. Andra utmärkelser inkluderar Spirit of Detroit Award, Indiana Review Poetry Prize 2013 och stipendier från Cave Canem, Frost Place, Bread Loaf Writers Conference, Stadler Center for Poetry vid Bucknell University och Kenyon College där vi utsågs till Kenyon Review Fellow 2014-2016.
ny poesi finns i The Believer, The New Republic, Poetry, New England Review, Poetry Daily, Best American Poetry 2014 och antologin ursäkta denna dikt: 100 nya dikter för nästa Generation (Viking/Penguin, 2015). Senaste prosa visas på nätet från Poets and Writers Magazine samt Poetry Foundation. Från Detroit, Jamaal mentorer unga författare, undervisar i Vermont College of Fine Arts MFA program, och co-leder Organic Weapon Arts Chapbook och videoserie med poeten Tarfia Faizullah.
för mer information om Jamaal Mays arbete, besök hans hemsida. Kolla in hans Chapbook Press på Organic Weapon Arts webbplats. Du kan prenumerera på Jamaals poesivideor på hans youtube-kanal
