May, som også er grunnleggeren Av Organic Weapon Arts Chapbook Press, har vært opptatt med å snakke, lese, gjennomføre intervjuer Og delta på litterære hendelser, som DEN siste AWP-konferansen i Seattle. Uunngåelig oppstår Spørsmålet Om Detroits finanskrise. «Jeg har tenkt mye på at poesi er ganske mye den eneste kunstformen der utøverne regelmessig blir bedt om å forklare om og hvordan deres kunst vil løse samfunnets sykdommer,» Sier Mall i sitt intervju Med Kenyon Review:
Jeg har aldri sett Eller hørt Et intervju Med Jack White som spør ham hvordan hans gitarsolo på «Ball and Biscuit» vil kurere kreft og avverge zombieapokalypsen. Jeg var en gang bekymret for rettferdigheten til dette paradigmet, men jeg begynner å se det som et show av respekt. At folk fortsetter å lure på hvordan poesi vil forandre verden, ser ut til å begynne med den implisitte antakelsen om at den kunne. Jeg tror det allerede gjør, men ikke i entall umiddelbar måte som synes å være krevd av noen for å rettferdiggjøre etableringen av litteratur. Det er en av mange menneskelige bestrebelser som sammen bidrar til å reparere våre sinn til mer gjennomtenkte enheter.
Kunst, det være seg poesi, musikk, skulptur, dukketeater—hele det, inspirerer endring på et personlig nivå snarere enn en global en. Dette er viktig fordi individet er helheten. Opprettelsen av kunst hevder at folk er koblet sammen, ideer er koblet sammen, fortid og fremtid er forbundet med dette øyeblikket. I mellomtiden er utnyttelse av de fattige, droneangrep som dreper hundrevis av barn, slaveri, folkemord—landtyveri – alt dette er handlinger som er avhengige av å overbevise store grupper av vanligvis velmenende mennesker om at » de ikke er oss.»Dean Young sa en gang,» den høyeste oppnåelsen av den menneskelige bevissthet er fantasien, og den høyeste oppnåelsen av fantasien er empati .»Poesi, sammen med all annen kunst, er et verktøy for å undervise og utvide empati. Vold og urettferdighet tåler ikke empati.
Du kan høre Jamaal May lese og feire lanseringen Av Hum på 5 Elements Gallery i Detroit den 9. April og På Massachusetts Poetry Festival på Peabody Essex Museum klokken 10: 30 den 4. Mai (I Bartlett Gallery).
hvis Du er I New York city midten av April, kan du se Jamaal på følgende hendelser:
LouderARTS Prosjektet På Bar 13, E. 13th Street på 7: 00 pm på April 14th
Sidewalk Cafe, East Village på 7: 00 pm på April 15th
Sarah Lawrence College, 7: 00 p. m. den 16. April
NYUS Lillian Vernon Creative Writers House, 5: 00 pm den 18. April
Gutt med tak helvetesild
kanal tapet til leggen og underarmer
threading piggtråd gjennom bukse looper.
Gutt med en sikkerhetsnål-foldet
badehåndkle av en kappe
tucking exacto kniv i sokk.
Gutt med steiner. Gutt
med et metallgitter for skjold.
Gutt med en verge
daemon og feilfri hud.
Gutt i shuttered district,
en fabrikk med knuste hetteglass,
grønt og brunt glass.
Gutt med en liten stemme
og skjev kursiv håndskrift,
med bøyde negler i en pose,
metall blinkende scavenged i biter,
med en halv hals slips
bundet rundt pannen
skyve en brann dør bred.
Gutt med en gutt som bor
gutten i guttens hode
ser sparsom trafikk
fra et lagervindu
og tar notater om hvor
overpass maling skjuler rust,
hvor cyan bobler opp
inn i et lappeteppe av pock
og smuldrende sykdom,
en tyv i broens kropp
han ser ikke, men vet
kommer i morgen
for å svelge sin sang.
Masticated Light
i et venterom På Kresge Eye Center
mine fingre sporer omrisset av foldede penger
og jeg vet at de to hundre femti dollarene der
består av to hundre førtifem jeg ikke har råd til å bruke
men vil bruke på en rolig stemme som kan forklare
hvordan jeg kan repareres. I stedet er ordene lovlig blinde
og ingenting kan gjøres, at jeg skal bruke
resten av uken som lukker et øye for verden,
ser hvor lett dette blir det.
lyktestolpene som går hjem
er de tynneste spydene jeg noensinne har sett,en rad søppelbokser
blir kasserte krigstrommer,og tenner
i munnen på en motgående lastebil
vil rive gjennom meg. Noen av meg
vil alltid bli svelget.
det siste legen min sa før jeg mistet
min forsikring var å se en visjonsspesialist
om hvordan lyset kjemper og bøyer
gjennom min deformerte hornhinne.
før eksamen lukket jeg aldri mitt høyre øye
og så på at verden ble en smeltende akvarell
med venstre. Før en lege skjøt lys
inn i rykninger ting, før jeg innså
hvor lite lys jeg kunne håndtere, jeg har aldri
tenkte mye av gutten som klorte opp på meg
jeg kunne se den reflekterende mesh av hans sko,
spritflaske kastet i en bue
selv før det knust ved føttene mine, og jeg er flau
på hvor skarpe øynene mine var, hvordan netthendt kroppen min,
mine lemmer lukker avstanden—hvor lett
jeg eide ansiktet hans, dets frykt og kjempet tilbake tårer—
alt av det min. Jeg vil ikke huske øynene
som kikket over skulderen like før
jeg dro ham som en gaselle inn i gresset
det var en strekning av grus og glass
utenfor en vinmonopol. Hvor lett dette blir det.
på en hengebro lukker jeg mitt dårlige øye
og det er som å sikte gjennom et våpensikt;
selv det gode øyet er bare så godt som det glasset
en optometrist kan forme. Jeg ser sundown
bli en munn. Bred og svart-throated,
det fortærer skyline og hver refleksjon.
Horn spire fra hodet av min silhuett
rislende mørk, mørk, mørk mot dis av vann
og jeg prøver å myse at monster
i form av en mann.
Neat
Skjult Av overhenget av en sirkulær bar,
ligger en mann som har sett bunnen av tumbleren hans.
Ingen er over å være usynlig,
ikke engang meg, med skjorten min tidily presset,
en annen mann som har sett bunnen av en tumbler.
hver virvel av scotch nudges nærmere felgen.
ikke engang min skjorte vil bli ryddig og presset,
min slips cinched og sikker. Den venter på å rakne.
hver slurk av scotch nudges meg nærmere en kant
hver dag ruller dråper av klippen av mine delte lepper.
min slips cinched og sikker, jeg venter på å unravel,
venter på å spyle inn i søvnleddene sår og snakker.
Dag faller utfor et stup. Mine lepper deler,
jeg drømmer på scuffs og blåmerker fra støvel og hæl.
Det jeg spilder siver, går sammen med gulvet og snakker
om rette skudd tatt i hodet.
jeg er alle basketak og blåmerker knapt helbredet.
en svelg whisky vil ikke drukne mine spørsmål.
Et nytt skudd vil ikke ta meg ut av hodet mitt.
Hvorfor kler jeg meg med så mye omsorg?
Svelg whisky? Druknet i spørsmål?
Hvorfor et skjegg så forberedt, ensemble så pent?
hvorfor kle dette nøye?
hvorfor bry seg om å dra en barberhøvel gjennom skyggen
av et skjegg, forberede,montere, pent
knyt en løkke uten begynnelse eller slutt, bare
for å være en plage, en draggled, razor-thin skygge,
skjult av overhenget til en sirkulær bar.
Kommer Tilbake For Deg
I Kveld vil tidevannet strekke seg ut. Sprøyter
og splinter av glass vil bli samlet.
Skjell og steiner som ikke trengs
til morgen vil bli igjen spaltende strand.
du vil glemme at lyden i en måned
så husk det på en rullebane venter
for ørene til pop. I Pittsburgh
går en mva over og skaler en grunnlegger
mens en ung kokk et sted smeder
en brann fordi hun mistet kontrollen over den.
i en bakgård lærer en gutt en boomerang
kommer ikke tilbake til deg, bare din plassering;
hvis du skulle være et annet sted når jeg kommer tilbake
jeg kan gå tapt, drilling ute av syne, mens
eksos skynder seg fra en buss I Michigan
stresser en bukett passasjerer fra en flyplass
til savnet. En arm riper rødt.
en pose med glidelås full av kurer. En narkoman
som ikke kan slutte å plukke i ansiktet
ruller en scab mellom fingrene
for resten av turen. Du ser på ham
mens du strekker en cowry på kjedet jeg stressede
I Oregon. Et par tenåringer for skremt
å gå hjem sovner ser dawn,
Stillehavet kommer i land for å gjenvinne en eremittkrabbe
å finne bare skallet, ubevegelig hvor det hviler.
Macrophobia: Frykt For Å Vente
jeg elsker for mange kvinner er ikke den beste ledelsen
for en samtale som vil ende
med meg å fortelle deg at jeg elsker deg
for første gang. Og dette er kanskje ikke
det beste første date emnet. Jeg vet dette,
men jeg vet det på samme måte
tolv år gamle meg visste kinaputt
i hånden min ville være en kjedelig burst
tapt i gresset hvis jeg la det gå for tidlig—
jeg spør om du er som meg.
slipper du for tidlig? Er du redd
mer av å ha hender dekket av aske
enn du er av å få timingen feil?
dette er dumt, men jeg kunne ikke vente
for å fortelle deg alt
om den fremmede, som etter å ha presset
en peppermynte over tennene mine med tungen,
fortalte meg at hun aldri ønsket å forlate
lytteområdet av min springende.
dette betydde mye fra en vandrer
som aldri ville måtte høre det igjen;
jeg var booket på et fly som allerede hadde bordet
når en stemme ringer navnet mitt OVER PA
minnet meg om at jeg ikke hadde råd til å vente på et senere fly,
og helt siden har jeg lurt på
hvilken rullebane min nøling vil påkalle neste,
lurer på om det var dårlig timing
å endelig be om dansen jeg lovet
etter at du allerede hadde blitt en drilling kropp
og nervøs hånd søle rom over
andres sko? Jeg får det, du ble syk
av livet ditt som står som en lastet pistol –
hver dag med meg en annen hangfire. Denne ventetiden
er ikke fremmed for noen av oss. Denne ventetiden er en venn
splitting blinds, på jakt etter hans cliché av en far.
det er en fot presset mot døren
av et låst skap. En jente står på linje i regnet
holder to konsertbilletter og dette
er det som rattles oss, plassen etter
et spørsmålstegn. Blod arbeid og CAT skanner.
Hvilken mann står overfor en eksekusjonspelotong
uten å lengte etter et utgangssår.
Dette er dumt, Men jeg var redd for å fortelle deg
jeg holdt fikle med telefonen min gjennom middag
fordi jeg var fascinert
at hver gang jeg prøvde å skrive kjærlighet,
jeg savner o og slo jeg i stedet.
jeg bor deg er en feil jeg gjør så ofte,
jeg lurer på om det ikke er
hva jeg virkelig har ment å si.
jeg vil si at det er tålmodighet i sentrum
av hvert fyrverkeri jeg hører bloom
fra balkongen min, signaliserer slutten
Av Et Tigers-spill, men jeg kan ikke se dem.
andre etasje er ikke høy nok. Skyer
over de høyere bygningene flimrer og reflekterer
deres lys, så i kveld skal jeg se det i stedet.
Gjør en kveld av det. En middagsdato
med meg selv og en bolle med håndlaget guacamole
Fra Honey Bee Market, og denne gangen
skal jeg vente
for å finne ut om en, bare en,
kan bli høy nok til at jeg ser det eksplodere.
Om Jamaal May
Jamaal May ble født i 1982 I Detroit, Michigan, hvor han har undervist i poesi i offentlige skoler og jobbet som freelance lydtekniker, arbeider med artister Som The Four Tops, The Last Poets, Og Dead Prez. Hans første bok, Hum, mottok I 2012 Beatrice Hawley Award fra Alice James Books, American Library Association ‘ S Notable Book Award, OG EN NAACP Image Award nominasjon. Andre æresbevisninger inkluderer Spirit Of Detroit Award, 2013 Indiana Review Poetry Prize, og stipendier fra Cave Canem, Frost Place, Bread Loaf Writers Conference, Stadler Center For Poetry Ved Bucknell University og Kenyon College hvor Vi ble kalt En 2014-2016 Kenyon Review Fellow.
nyere poesi finnes i The Believer, The New Republic, Poetry, New England Review, Poetry Daily, Best American Poetry 2014, Og antologien Please Excuse This Poem: 100 New Poems For The Next Generation (Viking/Penguin, 2015). Nyere prosa vises online Fra Poets And Writers Magazine samt Poetry Foundation. Fra Detroit, Jamaal mentorer unge forfattere, underviser I Vermont College Of Fine Arts MFA program, og co-dirigerer Organic Weapon Arts Chapbook Og Videoserie med poeten Tarfia Faizullah.
for mer informasjon Om Jamaal Mays arbeid, vennligst besøk hans nettside. Sjekk ut Hans Chapbook Press På Organic Weapon Arts nettsted. Du kan abonnere På Jamaal poesi videoer på sin youtube-kanal
